El camino silba,
Un añejo mapamundi
La ocre foto del abuelo,
-- 1930 --
La madera que se asoma,
En las despedidas. Y. En el aroma.
De todos. Aquí,
Tan imposiblemente...
Un letrero de latón -
Una triste canción pagando la
soledad,
" Eso fue hace tanto"
<La hora pico>
Entre calles de ceniza,
Afrodisíacamente.
Apenas-;
Entre medias y copas,
Vueltas y vueltas,
Cigarros que tartamudean,
Y un cuarto de hotel.
Psíquicamente...
Ninguna otra vez,
Babe Ruth a batear,
Una voz ceñida, opaca
Wall Street derrumbándose -
Cómo Bonie y Clyde,
Cómo el whisky en la cantimplora,
Piromancias, dicotomías,
Y la curvatura voraz
Sobre viñedos de lotananza...
Colateralmente...
El destello de otra mesa,
Sobre tus párpados,
La resolana a tus pies,
Y una vieja radio aconsejando:
Un manantial de cometas,
La sangre y el inmigrante,
Cómo siempre y lo mismo,
Sin conocerse, sin alterarse,
Cómo piedras que regresan
estelas al río.
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Hermoso tu poema, compañero.
Saludos!