Vuelve, aunque no ahora,
aunque tarde y sin suerte
cantando al pie de aquellos edificios,
bajo la cabellera de sortijas cafés.
No vuelvas con otro rostro
ni con piel diferente,
ven con tu aroma de flor intranquila
con odio y pena inerte,
con tu historia y tu geografía,
con gentío y ciudad del mediodía
ven con el gesto diferente y habitual,
con tus edades y mentiras evidentes.
Vuelve con tu serenata artificial
con cal de pétalos y con luna mínima,
ven con el vino de tu risa y la verdad entera.
Y te veré de pronto
cantando la balada del todavía,
de todavía ser dos enigmas frescos
de ser aún ceniza y cenicero,
de todavía ser mar y marinero.
Vuelve pero siendo tú
con luna mínima y odio inerte,
vuelve aunque no ahora
vuelve aunque tarde y sin suerte.