Bulle el rocío,
cristalino,
contra el empedrado
del sacromonte.
Las lucecitas,
de las casas,
titilan
miseria
en el misterio
de la noche,
Un corro de gitanos,
canta con el corazón
en la garganta
y el duende
en los quejios.
Y en este sueño,
una niña
entre sollozos,
me dijo
que ellos no fueron,
que los gitanos no podían
nunca haber sido.
¿Y dónde está?
¿Tú lo sabes, niña?
Si lo sé señor.
Y no está en la vega,
ni en el final de ningún barranco,
ni en el camino de Víznar,
ni en los olivares,
ni en una acequia
de algún naranjo.
Allí no señor,
busquele viviendo
eternamente
en sus versos.
Allí siempre estará,
sin odios,
sin llantos,
sin duelos,
para siempre
enterrado,
en sus palabras de luna,
de estaño.
