Viejo como una montaña
donde discurren los ríos, sin preguntar cuándo paran
a la hora de morir;
formando parte del mar…
de las nubes y la lluvia,
volver a brotar de nuevo sin letanías extrañas,
desde mi tela de araña.
Interior de arena cruda sobre mi piedra, mi voz…
Solo me queda probar, volar.
Soñar el alba, sin sombras… voy midiendo las alturas,
incendiando el calendario.
Después…
Pedro…de momento. Junio de 2023.