Ha sido como un escozor,
como curar una herida abierta
y quemarla con alcohol.
Un recuerdo que vuelve, oxidado,
serpenteando entre las venas
escurridizo, olvidado,
de un amor oculto que veneras.
Nunca me gustaron esas mantas
bajo las que no descansas
porque las sientes ajenas.
Más si.
Si era agradable su calor
y el suavísimo tacto
de su cuerpo de sirena,
que como un imán extraño
siempre me arrastraba ante ella.
Y que aun hoy, vidas después,
surgen esas saudades suaves
que me reclaman su belleza.
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