“La verdad puede ser un grillo.”
En la mañana miraba, percibiendo a las gotas de rocío brillar.
“Uno está desorientado
cuando ha perdido el camino
o no sabe como llegar.”
Croaba la rana, garabato de la alberca. La hierba terca se tumba para descansar.
“Confundir un descanso del camino
con haber llegado al final.”
El aire se queda quieto para poder escuchar.
La mosca se desentiende, hace una filigrana en el aire, se para y parece que entiende.
Solo un sol macizo y caliente no para de avanzar.
“Puede parecer repetido,
pero nada es igual.
La vida no viaja
en círculos cerrados.
Camina en una espiral.”
La sombra camina despacio. La hormiga corre deprisa recogiendo su cosecha. La cigarra la da por hecha.
Un lirio lacio agoniza. Ha pasado su ocasión.
“Un error puede ser,
esperar al mismo grillo
para la nueva estación.”
Las luces a las sombras ganan, resolviendo crucigramas de celosías debajo de la parra.
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