Quiero ser un poema
pero no quepo
en un libro, escrito
muerto, de pena.
Debes saber
que no soy un museo,
que si cavo morriña
me siento musepo
o saboteado
y me quema,
que quema
y no quepo,
no quepo,
y es por eso
que te vengo a ver.
Aunque esté feo,
sin previo aviso,
robarte un beso
sin tu permiso
con bamboleo,
por eso, mi niña,
y no solo por eso.
Es también,
mi condena,
culpa del delito
pecado de amarte
porque, ni a poquito
yo quiero perderte,
que quiero tu suerte
y no muero conmigo,
soy vida en la muerte
y en ti ya soy arte
si vivo contigo,
aquí estoy,
es por ti,
que he venido.
Hay muchas mujeres,
quizás, muchos hombres,
de todo se asoma
tú pones los nombres
y el sol al oeste,
yo no soy aquel,
yo quiero ser este,
quiero ser persona,
soñar que me quieres,
sentirme en tu piel,
caerme al abismo
que tu boca coma
de lo que calló
del nombre que digo
sentir que te mueres,
morirme contigo,
que yo,
por eso, si hoy,
si tú quieres, yo soy
conmigo mi poema.
Y si quieres, me voy,
pero solo si quieres.
Pero, ya que he venido,
y que, como un poema
quepo compartido,
y aunque desesperes,
te asalten tormentas
o el filo de roces
quemando tu alma,
que arda, que goces,
yo quiero que sientas
que nunca estás sola,
que no te arrepientas
de qué,
todo se perdona
si quieres volver,
y aunque pienses
que no quepo,
yo
quiero ser tu poema.
