Quizá sea poeta
solo en mis ratos libres
cultive la destreza
de trenzar con paciencia
la urdimbre de palabras,
el olor de la tierra
los cálidos abrazos,
los versos sin licencia.
Tejedor a deshoras
cortador de lo incierto
zurcidor de impotencias,
modisto sin talento.
Quizá solo remiende
los pétalos del viento,
el traje seminal
la cópula entretiempo,
el hilván del olvido
la ropa sin coser
lo que llevamos dentro,
el dedal de lo mismo
un botón descosido.
Quizá nunca he sabido
dar puntada sin hilo,
ni enhebrar las palabras
con que confeccionar
el traje de los días,
mi figura desastre
cortador intangible
de un mundo de retal.
Pespuntes de otra vida
la costura del tiempo,
corazón acerico
de agujas que clavar.
Ovillado me acuesto
cosido al dobladillo
de sueños infantiles,
el pliegue distraído
la enredada madeja
que me teje poema.