Que es la poesía?,
su mueca de desprecio
después de una sonrisa.
Sus ojos entornados anhelando mi mirada
o los ladridos de esos perros
que nunca leyeron a Garcilaso,
(ni a la madre que lo parió).
Quién puede decirme que es la poesía?,
si todo se reduce
a mirarnos el ombligo.
Explíquenme,
a este pobre ignorante
quién es poeta?,
el mendigo de la esquina,
el catedrático en su aula,
el que bebe de los vientos
el que recoge colillas.
Tengo ganas de saber de una vez por todas
quién decide sobre el verso,
si mis cajones sin sus bragas
dejaron de abrirse hace tiempo.
Si sus pupilas ya no se clavan
en estos ojos pusilánimes.
Si ya no puedo emborracharme con Quevedo.
Si la mentira es el accesorio más usado,
si cuando la sueño me cago en sus muertos.
Joder, que es la poesía?.
Mi mano invadiendo su falda,
mi falcata perdida en Cannas,
mi hígado naciendo nuevamente
como vulgar Prometeo.
Si Gustavo Adolfo Bécquer sería una maricona
en estos tiempos de tantas ecuaciones,
de tanta rentabilidad,
de tanto provecho.
Si mirar a la Luna está prohibido
si escuchar a Mahler conlleva cárcel
si solo escriben poesía los muertos.
Después de siglos de paginas perdidas
de advenedizos, de profetas,
de rebuscar en los vertederos.
Que es la poesía?.
Porque no me he engachado
a cualquier otra droga
que duela menos.
Porque sigo mancillando folios,
porque sigo doblando esquinas
a ver si de una vez la veo.
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Poemazo que te has marcado, Jose.
Voy a tener que releerlo un par de veces más para sacarle bien el jugo.
Enhorabuena, amigo.
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Muchas gracias, casi al nivel de los tuyos
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Hay tantas respuestas a esa pregunta, como habitantes en el mundo; para cada cual, la poesía es lo que él quiere que sea;
yo aún no la tengo definida.
Gran poema 
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Totalmente de acuerdo…yo también sigo buscandola.
Muchas gracias.