A veces…
nos hemos egoistado tanto
que somos como piedras
en el fondo de un engristado lago
donde…
el espíritu del agua —ése, que todo lo limpia—
no ha podido ablandar aún
nuestro apelmazado corazón
de grueso ermitaño.-
Chane García.
@ ChaneGarcia.
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Me encanta “egoistado”, me la guardo. Precioso poema Chane.
¡Saludos!
Precioso! Me encantó el título!
Abrazo, Chane.
¿No sé si te ha pasado!, pero a veces… te encuentras —o tú mismo escribes— poemas en que, el título que lo nombrar, es mucho más bello que el poema en sí… ¿Sabes?
Para mí, la palabra es un cuenco… un vaso que, contiene dentro de sí, la significación del objeto o la imagen referida. Si bien es cierto que la palabra no es el objetivo… un objeto sin palabra —sin nombre— prácticamente no existe… no lo puedes nombrar para llamarlo…
En cierto modo, la palabra con que se nombra a un objeto, es el cáliz donde se empoza su significación… En la cultura judía, cuando llega el momento de ponerle el nombre a un niño, el padre, le pone un nombre que signifique, la cualidad que él quiere que ese niño desarrolle de adulto… ¿Curioso, no? Los judíos, los árabes, en general las tribus semitas, le atribuyen mucho poder a la palabra, tanto así, que cuando tu padre te maldice, tú —como su hijo— te agachas para que la maldición pase de largo… ¡¡¡Qué cosas, no???
Por eso, Dios, en la Biblia, viene y le cambia el nombre a fulano o a fulana… tu nombre, viene a ser un abreboca de lo que tú eres.
Yo tengo un poema sobre este tema… sólo que, no lo he publicado porque aún no me gusta, y esos fetos que todavía no me satisfacen, simplemente no nos paro… no los doy a luz en la escritura… se quedan allí, en ese ámbito —que yo lo llamo “La mente de Dios”— la neblina donde se permutan las probabilidades.
Las palabras se forman cuando las piensas… y nacen, sólo cuando las escribes… Son, en un principio, palabras bastardas porque no tienen padre —la oficialidad de estar en un diccionario— sólo las amparas tú, como su madre al ser el autor.
Saludos, querida Orfeliana —siempre es un placer leer tus poemas marinos… de algún modo que no sé, saben a ti—. Algunos de tus poemas, uno los lee y parecen pinturas de Monet: playas lánguidas y desoladas… llenas de azules velados, casi transparentes y aceitosos… y esas arenas de cremas y beige granulados, en un hermoso color hueso. Uno lee tus poemas y provoca hacer una larga inspiración y tragar salitre. ¡¡¡Gracias por eso!!!
Saludos.
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