Qué inconscientes somos,
que adoramos al otoño,
por sus gamas de marrones,
por los dorados y ocres.
Pero no vemos que esconde
las anarquías del daño.
Que en las uvas de septiembre
mató cruel al verano.
Amigo de los difuntos,
adorador de las tumbas,
hace que todo se pudra
con húmedos fríos burdos.
Nihilista de la vida
y enemigo de la gracia
de las mieses del verano
nos va llevando a la nada.
Hacia el hielo del invierno.
Hacia las nieves heladas.
Pixabay
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BeaVe
22 Enero, 2021 16:55
2
El otoño es el ocaso en sus principios. El ocaso, cuando aún no es tal, tiene algo que engancha, que hace especial ese instante, que se sabe desbastador.
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Ahh que versos más bellos y poéticos, comparto tu sentir, poeta!!! Saludos
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Muy amable tu comentario. Muchísimas gracias y un cordialísimo saludo Noracris
Cierto. Muchísimas gracias
Un cordial saludo
Muchísimas gracias muy amable
Saludos cordiales
Muy bello poema. Saludos.
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useggb
23 Enero, 2021 16:24
10
Muchísimas gracias
Un cordial saludo
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