Ha vuelto con magia blanca.
Sobre la conciencia negra se adivinan los paisajes,
un edén al paraíso sin recuerdos, torpe alimento,
lleva hijos ciegos masticando cada hueco…
perderse sería tan fácil y tan difícil, verdad…
Lenta, posa gotas de versos ya no te busco
o te busco un poco más …
agita el silencio de los amantes furtivos.
Rotos en el verbo amar,
Érebo clava su fuerza, necesita conciencia
para su apariencia exacta…
las distancias son juramentos sin fecha,
no hay datos en su bitácora trémula…
y la tierra sumergida en su brutal argumento
de lamento extinguido , persigue la claridad
poniendo nombre a las piedras,
olvidadas, para comenzar la guerra,
tinta para la paz que se diluye …
aún no es tarde para recordar el alba,
sembrar sueños, desangrarnos…
Ha vuelto con magia blanca y su majestad eterna.
Atrasada soledad.
La niebla sobre el infernal
Érobo difumina hasta las almas donde los muertos en soledad eterna no estarán sino en difusos recuerdos hecho versos neblinosos…
Tétrico poema, pero valoroso en letras.
Abrazos, amigo y tocayo
y la tierra sumergida en su brutal argumento
de lamento extinguido , persigue la claridad
poniendo nombre a las piedras,
olvidadas, para comenzar la guerra,
tinta para la paz que se diluye …
aún no es tarde para recordar el alba,
sembrar sueños, desangrarnos…
Ha vuelto con magia blanca y su majestad eterna.
Atrasada soledad.
