Tienes el rostro de azucena y rosas
que soñó Garcilaso. El azahar
en la piel… y la guerra como el mar.
Eres luz de las cosas más gozosas.
Dicen que mueren, flores olorosas,
que se enferman y angustian de nevar
las crestas de los montes… y es lugar
donde marchitarán todas las cosas.
Yo digo que no hay tiempo, que no hay nieve,
que no hay muerte, castigo, ni dolor.
Digo que soy por siempre tu sirviente.
Pero el tiempo no para; habrá relieve
donde el monte, y horror, y habrá un amor.
Pues yo miento, pero amor no miente.
