Nubes blancas deshilachadas
sobre las copas de los pinos.
Entre sueños pierdo el sentido
de esta espera, y mala racha.
Perder, qué se dice perder…
¿Acaso no serán basuras
todo aquello que a la mortaja
sin un remedio dejaré?
Celebremos bien el recuesto
de todo ese tiempo perdido
aunque sea sin un te quiero
si le viene bien a mi ombligo
O, al tuyo, sin más requiebros,
no hace falta ser tan precisos.
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