Poema tributo a la escritora Carmen Martín Gaite
(1925 - 2000)
LO QUE SOBRA DE LO COTIDIANO
Las niñas solitarias huyen hacia dentro
Los olimpos atraviesan la piel de la la soledad
pero no terminan de cuajarse…
Mujer de vientos y cumbres
tienes el índice kafkiano de los ilusionistas…
Allá en tu balneario de secretos
conviertes la palabra en vino
mientras el hombre de negro juega al escondite inglés
con muñecos de trapo.
De Salamanca a Manhattan
los fantasmas de celuloide tiraron de tu gabán,
pero fue Machado el único que te regresó…
El germen de lo fantástico
se incubó en tu cuarto de atrás
pero fue en la isla de Bergai donde nació tu Esmeralda…
Y es que Alejandro lo sabía y yo también
que hay silencios que contienen la onomatopeya dulce
del amor imaginario…
Porque allá donde naufrague tu alma
tu inventarás orillas de letras para que el hombre descalzo
poetice tus crepúsculos melancólicos.
Y ese sol anaranjado de una playa que no existe
bajará a bañarse al mar del pensamiento desnudo de corduras…
Y cada noche de lluvia se expanderá tu saloncito
hasta el boulevard de la postguerra
mientras el costurero de la abuela
te devolverá las mil maravillas de ayer…
Todorov te dio la llave pero fue en un columpio de lágrimas
donde tu osadía se enderezó…
Y es que las niñas solitarias huyen hacia dentro
cuando los bombarderos de la realidad amenazan la hora del recreo.
Y allí está él, y allí estás tú…
y allí está la fantasía con sus pechos rebosantes
para saciar la boca del aburrimiento.
Porque entre visillos nace el polvo de los sueños;
Nubosidad variable que a ritmo lento
te derrama la magia del pasado…
El tic tac del corazón se asemeja a un vals de musas
mientras te escribes a ti misma
la más bella carta de amor.
Y allí estás tú, y allí está lo imposible
encaramándose a tu máquina de escribir
mientras una tecla dorada te recuerda que existe el que no existe…
Y volverás a tu cuarto de atrás
a recortar lo que sobra de lo cotidiano
y te embadurnarás las manos de espejismos locos
para ser café de tertulias literarias.
Porque aunque te llamen rara,
lo saben Alicia y Quijote,
siempre será más raro vivir.
Yolanda García Vázquez
Fleur Yolie
España
D@R