Tanto lleva el tiempo
de agujas que penetran
en el espíritu, el soñar
y en la dura roca,
que regresan insistentes
como el vaivén de las olas.
Lo que vuelve mezclado
en vagos remolinos
golpea en la parte
occipital de la memoria
y nos quedamos sin refugios,
sin excusas,
sin serpientes de ónix…
Se nos ponen las órbitas
de los ojos, cual cavernas.
Tan a destiempo
que vamos sonámbulos,
y de morir morimos.
Creación propia
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Sinmi
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Uff qué intenso, me gustó mucho. Saludos poéticos.
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Checha
3
Precioso. Si te consuela todos estamos muertos, nos cegó la vida
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Muchas gracias @Sinmi, me alegra que te haya gustado.
Saludos !
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Muchas gracias @Checha por tu lectura y tu reflexión.
Saludos !
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Muchas gracias @aldanalisis por tu lectura y comentario.
Saludos !
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