Cruje la tierra
llora la montaña
lagrimas de sangre
en el tiempo que pasa,
ese que tiene un sentido
para el poeta que esculla
los chillidos del silencio.
Grita la tierra
escondiendo
en la negrura
los bramidos
de la pena
que en canal se abre
mostrando las entrañas
de siniestro pesar
de su destino.
Desolado el cielo mira
el sollozo de una tierra
que gime el desconsuelo
de la emoción confundida
en ese día de quebranto,
donde el desconsuelo
es el recóndito latigazo
que deja profundas cicatrices
en el abatimiento
de unas sombras
que corren encogidas.
Lloran las sombras
por un pasado enterrado
bajo las brasas
de un arrebatado fuego
que calcina los pasos
de esas sombras que corren,
dejando las cenizas
de un presente sin ilusión
en un cercano futuro
de oscura esperanza.
Pippo Bunorrotri.
