La música que inunda
de agua la partitura del desierto,
el perfume silente,
el límite del miedo
del último soldado, malherido,
en la guerra del tiempo.
Estas líquidas notas,
los pájaros que cantan y están muertos
en una esquina rota
de la gris catedral del desconsuelo.
Esta música herida,
la savia de los mirlos en el cielo,
ebrio, de espinas hondas,
de labios que descosen el invierno.
El piano que susurra
la rabia del tormento,
la grieta que supura
la certeza de todos los venenos.
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Qué inicio!!! 
!!
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Muchas gracias. Me alegro que te guste. Un saludo.
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Una belleza trágica este poema!! 
Maravillosa estrofa! La música herida…nunca mejor dicho.
Saludos, José Antonio.
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Muchas gracias por tu comentario. La música es la forma de expresión más pura, donde podemos reflejar todos los matices del universo. Un saludo.
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