Desde la atalaya
del mirador de los poetas,
donde descansan los papiros desgastados,
encuadernados en la piel de árbol viejo
de la poesía sentida,
de los poetas muertos,
que sus versos grabaron
con sangre, sudor y lágrimas,
contra el viento de la historia
que honran su memoria,
contemplo el horizonte cercano
y tan lejano a la vez,
de ese abismo de esta sociedad
que su silencio quebranta con sus gritos
perdiéndole el respeto a la historia
que la ha traído hasta aquí.
Una sociedad donde, los “unos y los otros”,
se reprochan la ira del presente,
la ignorante venganza del pasado,
y la absurda violencia reprimida;
que derraman sobre las calles
como alquitrán ardiente
en el tiempo sin tiempo,
donde no se miran a la cara
por miedo a que sus sentimientos
los delate como fantasmas,
su rostro es una máscara
sin cara, que mira de soslayo
utilizando el espejo de mil reflejos
donde la verdad se quebranta
y la mentira se refleja
en una verdad disfrazada.
La mirada del poeta
ve cómo se utiliza la palabra;
esa daga que protege el sentir,
que hiere y mata cuando ofende,
encendiendo la llama de la discordia.
La palabra es el combustible
del discurso fácil y simple
que convence al sordo que habla;
se utiliza para representar una farsa
olvidándose del silencio
de los muertos en la historia,
esos que se fueron en el adiós
pensando que el diálogo sincero
es una necesidad, no una obligación.
El diálogo no es un monólogo
en la platea de un teatro
para que aplaudan el ego.
En el diálogo,
razonado
y pausado,
las palabras…,
esas que tanto significado
esconden en sus sombras,
se encuentra la igualdad,
se siembran dudas,
se resuelven problemas
para recoger certezas,
utilizando el discernimiento
y no la lanza de los gritos
que ponzoña los sentimientos
hiriendo el corazón,
ahorcando la lucidez
del intelecto.
Poemario El Eco del Tiempo
Pippo Bunorrotri.
Buen fin de semana
