¿dónde están las naves
de ítaca?,
a veces miro la luna de mi cama
durante horas y parece un mar
de posibilidades,
mis sombras son los barcos
e Ítaca está en medio
pero nunca llego,
Ítaca nuca será mía.
me echo de menos algunos días,
no soy yo quién habita este cuerpo,
si alguna vez supe quién era;
Ítaca está muy lejos,
donde dejé de romantizar mi vida,
donde los barcos se hunden
donde las mareas están hechas de ira
y el agua es solo un recuerdo.
tengo un temor constante
que se traduce en dolores
tan antiguos como este edificio;
es un miedo, un terror creciente
Ítaca no me necesita,
no es el viaje,
no el destino,
no me espera y voy sin rumbo.
las calles me susurran
pero ya no son canciones,
ahora son torturas
del ruido del viento
y las gentes ocupadas,
a veces me guardan y el cielo se expande
y parece más azul que infinito;
Ítaca me miente y desaparece
cuando la busco,
ahora solo me tengo a mí
y no me gusta lo que digo
porque no escucho las exclamaciones
de ayuda y descanso,
Ítaca no llegará.
si no digo algunas cosas,
no se hacen realidad y es una ciencia
que atraigo lo contrario a lo que siento,
a veces el tiempo se detiene
y con él los latidos que bromean
y trabajan como siempre,
sin puentes, sin burbujas,
sin medio de transporte;
Ítaca bombea
cómo un volcán en erupción
que nunca estalla
porque al mundo no le importa
lo suficiente,
porque la catástrofe no existe
y quien habita mi cuerpo soy yo
en otra vida,
en la que quizá Ítaca
hubiese sido un hogar
y no un destino
que huye de mí
como si maltratase mi nombre,
como si no me perteneciera.
