La sugestión de mis dedos se revuelca en mis cabellos
Tu piel asomándose es mi tentación de primavera
La hiperactividad me sacude
Pienso en ti como una incógnita
Tu cuello es mi intriga, mi coma y un punto suspensivo
Mi cuerpo asintomático me hace hipocondríaco
No tiene sentido
Mis deseos no tienen personalidad
Las noches de abril me vuelven sensación
Estoy en un bucle de atuendos negros,
El alma me hace cosquillas
Y al final del día pienso,
rotundamente pienso en acudir a un doctor
No puedo más
El amor por tus lunares
Tu mirada de llanto
La súplica discreta
Y esta desesperación de contrabando
Estoy enfermo.