Hay hombres que son del viento. Nunca concibieron la mujer primera.
Caminan por la vida con sus pasos desbordados. Extasiados. Con el hechizo enclavado en el fluir de miradas, tras el correr de las piernas, en el desliz de las manos.
Abrumados. Con el trabajo extenuante de descubrir nuevas tierras, desbrozarlas. Sobre laderas agrestes, en el confín que es lejano, tras escarpadas montañas.
Desbocados. Recorriendo mil rincones de subrepticios espacios, entre cortinas veladas, bajo el cordel de las hadas. Fascinados. Con la encomienda adosada al concurrir de quimeras, tras los delirios que inquietan, bajo el dosel de las ansias.
Ateridos. Refugiándose en el frío.