Nuestros miedos
traen cosas distintas,
cualquiera husmea
en el horizonte buscando a la vida.
Difícil es sentenciar a un verano,
cuando no se salió
de un verso converso
por el confinamiento.
Nuestros miedos
traen su propias culpas,
íntima es la costumbre
qué absolutoria elige ser vida.
Y nos vamos a costumbrado
a lo que no era costumbre,
la memoria elige ansiedad
esperanza de un amor inquieto.
¿Cuál escoge tu tiempo?
ficción o sueños
lágrimas o desvelos,
el alba tiene un funerario argumento.
Photographize.
Jason Fenmore.
