Esperaré esos siglos

Esta noche, a las doce,
voy a estar en el verso,
te propongo un cita …
esperaré.

Esperaré esos siglos
que miden los poetas
de escritos inauditos,
dos ,tres minutos…
Háblame en un poema.

si el viento llegó tarde,
o había atascos de amapolas,
no lo sabremos.
Escribiré un último verso para ti.

No quedará nada,
vapor de lluvia, la sed callada
a pura eternidad.
Poesía olvidada.

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En el amor, se hace tarde en la espera, y cuando es consumado es breve, brevísimo…

Buen poema!!!

Saludos, Pedro Manuel.

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te propongo un verso a dos manos
un teclado infinito
para que siempre tengas donde escribir.

hermoso tu poema me ha encantado mucho.

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Ahh es precioso, muy, muy romántico, esa espera infinita, ese verso eterno por y para el amo , poeta!!!:hugs::hugs::hugs:

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“si el viento llegó tarde,
o había atascos de amapolas,
no lo sabremos.”

Esperar en la poesía.

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Llevas toda la razón…creo que por eso repetimos.

Gracias y saludos

Soy muy de notas, de versos en la lista de la compra, en los paquetes de tabaco…el teclado es el puerto final donde escarbo y descarto mis sentimientos…pero no me vendría mal el infinito…

Gracias y saludos

En la vida real espero, Ana…tengo paciencia…jamas he llegado tarde a un sitio, porque llego cuando me apetece y pido a los demás lo mismo. En la poesía es distinto , los siglos se me acaban…y lo noto verso a verso…en este caso, esperaré.

Saludos y gracias.

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Única posibilidad.

Saludos

El que espera desespera…
Y lo saben los poetas
porque hay esperas inquietas
que hacen del que espera fiera…

Siempre me deleitan tus poemas, tocayo. Este es todo brillante.
Aplausos
Abrazo

Eres genial, lo voy a guardar…

Abrazo

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Gracias querido tocayo amigo
Por tu honrosa deferencia.
Abrazos

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Bravo! :clap: :clap: :heart:

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Hermoso, Pedro!! :sunny: :sunny: :herb:
Un saludo

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Gracias, compañero…siempre estás.

Saludos

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Pues es una preciosidad de poema.
Esos dos siglos, darán mucho de sí…más bien, de ti.

Hermosísimo poema, amigo!:rose::rose:

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Gracias…
Me centro con pasión a lo que escribo y escribo desde un núcleo a veces difícil de comprender…creo que hay momentos en que me desintegraría sin dolerme nada, por un beso, un aleteo leve…hablamos de poesía …

Un abrazo, María.

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Gracias a ti, amigo.
Igual te digo.
Un saludo

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