Lo pongo en verso libre porque no se a que categoría corresponde
¿Cómo, cuando las carnes se desgarran,
puedo escribir un verso en santa paz?
Cuando un niño me mira con ternura
y otro niño, se pudre en la basura
y lo mean los perros…
Y ese niño, quizás
disfrutaba sus juegos
y en su mente de núbil criatura,
no existían la guerra, la tortura,
la ambición y la intriga,
ni el odio pertinaz…
¿Dónde queda el candor de su alma pura,
picoteada de un ávido y fétido rapaz?
¿Confundida en el lodo, que moldura
en su carne silente, la textura
de una existencia agraz?
Puedo tal vez rayar en la locura,
dudar del universo,
escupir un altar;
puedo pensar que un niño, es una historia
que -si desconocida- no me puede alcanzar.
Puedo también como las avestruces,
esconder la cabeza y no mirar atrás,
puedo escribir incluso mil sandeces,
pero un verso…
un poema…
de eso no soy capaz.
ANTIGONI