No son los sollozos no son los lamentos ni un simple quejido.
Se avivan las llamas, el campo enmudece, el monte blasfema
se quiebran las ramas, el silencio crece, ¡destrucción extrema!
Se ciegan los pozos, arrecian los vientos, el ocaso ha ardido.
Entre los destrozos, brotan los cimientos y el carbón prendido.
Negros panoramas, el alma enloquece, ¡pérfido sistema!
solo quedan dramas la desidia escuece, la inercia es extrema,
huyeron los gozos quedan los fragmentos; otro pueblo herido.
Ante tal quebranto, tarde es la condena, y el golpe en el pecho
y el ficticio llanto por la muerte ajena… La tierra en barbecho
sin pizca de alivio, las manos vacías ¡retos imposibles!
El poder es tibio; las arcas baldías son insostenibles
hasta nueva orden… nueva soledad, el olvido empuja
o hasta que desborden con su inmunidad… ¡comienza la puja!
