( por el día del padre, hoy 19 de marzo)
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En el cajón sin cerradura
se quedaron las postales sin valor.
Las que pesan, las tengo en un bolsillo
cerca del estómago del alma
y del corazón del tiempo.
¡Cómo voy a contarte lo mucho que te extraño
si te fuiste y no me dejaste dirección!
(Por qué me pesa tanto, si ya hace tanto)
No hay tiempo ni distancia que separe tu yo de mí.
Sobrecoge el miedo al recuerdo
en la misma medida que alegra.
Tu mano que acaricia,
tu guiño en la mirada,
tu pellizco en el brazo que lo noto en el alma.
¡Cómo voy a decirte lo que siento
si no llego a encontrarte!
(Me pesa porque todo lo que importa
nunca deja de pesar,
así pasen cien años)
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(a mi padre que perdí demasiado pronto) Poema publicado en el otro poémame en marzo del 2018
“Las que pesan, las tengo en un bolsillo
cerca del estómago del alma
y del corazón del tiempo…”
Creo que esté donde esté, sonreirá horgulloso de haber quedado tan impregnado en tus recuerdos…
Lo que indica que aún sin dirección esté muy cerca de tí, porque está en tí, es la maestría y el sentimiento con que has hecho este poema…
Te felicito, amiga
Un abrazo en su nombre y el mío, que también soy padre de hijas muy buenas, como tú. Y quisiera estar todo el tiempo del Mundo con ellas.
Besos y más abrazos
Gracias amigo, no me cabe la menor duda que eres un buen padre, seguro. Yo quise al mío mucho, con sus defectos y sus virtudes. Siempre se le echa de menos…y con el tiempo creo que más.
Es una preciosidad… cuánta tristeza y añoranza. Creo que una pérdida así no se deja nunca de lado. Y aunque duela, es muy bonito recordarles. Él está orgulloso de ti, y estoy segura que se guarda este poema, justo al ladito del corazón.
Preciosos poema horten,
aunque pase el tiempo, a un padre jamás se le olvida, quedan los recuerdos, se recuerda siempre, cada día, aunque en las fechas señaladas, le recuerdas aún más.
Un beso
Acá en Venezuela el día del Padre es el tercer domingo de Junio.
Pero en Italia, como en España, es el Día de San José cuando se celebra la ¡Festa del papà!
Lo supe de adulta, aunque mi padre (QEPD) era italiano, murió cuando yo tenía 10 años… no me dijo de fechas, de fiestas, de idioma, de cultura …supongo que creía que tenía todo el tiempo del mundo.
Disculpa, me tomé el comentario de tu poema, para ventilar mi propia tristeza.
Sin embargo, es mi más sincero halago, porque, para mí, demuestra lo empáticas que son tus letras, tú. Siento tu dolor, tu necesidad, tu soledad, tu amor incondicional, y me recuerda los propios.