Hace días que muere nuestra pasión,
si acaso he mirado bien la fecha
hoy es mi aniversario de nostalgia,
no quiero distinciones,
pero a veces las merezco,
no soy el típico chico que se enamora fácil
-Hay sábanas que circulan por mis venas,
tu fantasma es también un parásito.
Hay multitud de formas de negar la realidad.-,
ni trabajo por horas en la memoria.
No pienso en ti cuando duermo,
ni cuando contemplo el horizonte.
Mi mente se vende en cada estrofa,
como un órgano humano.
Intento armonizar cada palabra,
cada ruido solemne, réquiem de la verdad,
esa horrorosa historia, como todas,
que nos llena la cabeza de pájaros.
Los míos no son concluyentes,
aunque dicten sentencia,
por más eruditos que son
se tragan las palabras.
Mi poesía agoniza,
clava las uñas en tu pelo
después de observarse en mí.
-Cobarde.
Prisionero.
A quién culpas, en qué te has convertido.
¿Acaso has vivido tan poco que te indigna el amor?-
Nadie se queda para siempre, excepto tú.
Eres mi acto reflejo.
