Demasiado tarde

El poeta

miente
cuando dice que ellas aman
de verdad.

¡Ellas tienen tu corazón!

En un principio
el placer de estar bien

hasta tarde

el placer de escribir de madrugada;
sobrio
duermo pasado el mediodía.

De cervezas antes de la comida
y cien soles a la doméstica
de la casa

por amor.

Hay cosas que puedo decir de borracho,
y morirme de la risa;

Mi corazón, soy el burdel que ama

y tú

Un suicidio en la pata rota de la cama.

De cerca
en mi habitación
demasiado tarde para estar solo.

Miro la tv. desde las 11 de la noche, y te amo, todavía.

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Salud! es que no se puede decir mejor. Un poema cargado de buenos detalles, como de costumbre.

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Ahh tan intensos y profundos tus versos que desnudan el alma, muy buenos amigo!!! Saludos Martín!!!

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Un poema, un poeta y sus circunstancias…
Miente el poeta…?
Abrazos, amigo?

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Esta estrofa es fabulosa.
Tu poema me ha encantado.
Saludos.

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Sabes que leía tu poema y hasta me sonreí en el pasaje de los soles a la doméstica de la casa… por amor .
Me encantó ese poema
.