Cinco en punto

Para José Manuel…sin él no hubiera sido posible

Vuelve al ruedo, al albero de la vida,
invitado por el juego de abanicos atrapados
en canciones de otros tiempos,
sin luces y primaveras…

Cita de las cinco en punto,
cuando comienza el poeta su paseíllo lunar,
mira al tendido sin miedo…
pide al cielo que deje dormir a los aguaceros libres…

Muerde el capote, sin más…

Chiqueros de niebla y alba
esperando que un pañuelo curse el vuelo de su huida…
timbales, clarines de sotavento.

Comienza a morir la muerte
y silencio se apodera en la primera palabra.
Luces que no volverán…

Cine desde el burladero…

La mirada indefinida,
con trapo del pensamiento engomado a sufrimiento…
zaíno penetra sus aguijones de espuma
y un bardo de grana y oro
temblado a sus mareas, recompone por gaoneras
versos con sombras de olas, cosiendo el primer poema.

Llegan, surgen los jinetes lentos
con aparejos tan viejos como el agua del pasado…
nace la primera sangre de pensamiento incendiado,
rabia la primera herida que no cerrará jamás…

el juglar pide más verbo, encasta su vanidad.

No descansa el juramento de la paciencia leída,
ni las encinas recuerdan.
Gritos tibios de piedad,
lugar de la calavera,
la dualidad en un Gólgota privado
bajo su telón de acero…

hay un arpón mal clavado, un revolcón sin futuro,
pavor, miedo al infinito,
un empate sin firmar…hora de la suerte ciega.

Oyen, es la última batalla…

Toma la muleta el alma
y la conciencia jadea; sin olés y crisantemos,
el trovador vence al sol y el astro
raja la arena con sangre del vencedor…
enjaula rimas, llegan luces despertadas
sobre círculos templados…naturales por derecho,
un rito de adrenalina prohíbe los sentimientos.

Un verso mirando a un verso…
ecos de silencios repetidos que no cesan…
espada de tinta blanca,
coplas pidiendo justicia…

Grita un pañuelo naranja…

solo una pequeña herida nos separa del nirvana,
en simulacro…
ríe el poeta , la silueta azabache
para acabar en la gloria algo que nunca termina…

la vida sobre la muerte…
la muerte sobre la vida.

Pedro…de momento. Octubre de 2023.

Mis agradecimientos: Este poema surge sobre unas respuestas y un poema publicado por Josemanuelperez, “Burlado”. Mis conocimientos sobre tauromaquia carecen de validez, no hay rigor en la palabra. En cuanto a esta actividad que llaman fiesta, solo sé que no me gusta.

Cosecha propia: 6 libros , 6 de diferentes autores…hasta Alberti sigue vivo.

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y yo te veo aquí por primera vez en un tiempito que se ha hecho muy largo sin apenas leerte… Gracias por volver, y gracias a José Manuel, aunque a mí eso del toreo tampoco me guste. Precioso el poema, tierno a la vez que intenso… me ha llegado… :heart: :heart: :heart: :hugs:

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Gracias , Marta.

Se estaba haciendo largo prohibirme escribir…oxigeno puro.

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No lo hagas eso de prohibirte, ya sabes que duele, sí? :heart: :kissing_heart:

vamos que sí…pero una jartá…

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ajajajaja ves? :hugs: :hugs: :hugs: :heart:

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Vale el [poema, Amigo Pedro. Me ha hecho recordar el Libro de Hemigwey.
abrazo

Guau, Pedro! Qué poemazo te has marcado!!! Entre términos taurinos y los líricos, tu poesía baja al ruedo de la vida en esa hora fatídica de Lorca…
Aparte de controversias taurinas…me ha encantado por su originalidad y belleza, te aplaudo mucho!:clap::clap::clap::rose::rose::rose:
Abrazos, poeta!

Yo también tengo un poema de hace tiempo, sobre esas cinco de la tarde y Lorca.

(Ahora voy a leer el de José Manuel, no lo he visto…)

La utilidad de un poema, querido amigo, es indefinida.

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Es difícil escribir sobre cosas que no conozco de primera mano…más si no me agradan…pero merecía la pena pasearse, al menos para mi, en este ambientillo y acabar a volapié , rápido;el riesgo es fácil desde una pluma…

Muchas gracias, Maria.

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Olé, olé y olé. :clap: :clap: :clap: :clap olé, olé y oléeeee :clap: :clap: :clap: :clap: :clap:
Supongo que habrá unanimidad en los tendidos. Incluso en el del 7. Tu vuelta al ruedo has sido apoteósica, tu conocimiento de las suertes demostrada en cada estrofa, tu dominio del arte, tu hondura y tu “verdad” ,
No es una faena de aliño, sino de puerta grande, por la que se sale a hombros, maestro,
Con capa y capote, por gaoneras, y sobre todo por naturales como natural y hondo es el sentir lírico del trovador que usa un vocabulario y terminología que dice no conocer y que borda.
Tu poema va más allá del “arte taurino”, usa los símbolos taurinos y deja una exquisita poesía.
Yo ya sabía que eres un gran poeta, ahora sé que puedes escribir muy bien, también sobre cosas que no te gustan y convertirlas en arte. Me quito la montera, con respeto.

Y este final:

Es fantástico.
Si mi poema te animó a escribir éste, me siento contento y agradecido. Un abrazo, amigo :hugs:

¡Ostras Pedrín!¿ y ahora qué digo?..Creo que tus elogios van mas allá de la realidad, aunque agradezco tus generosos comentarios.

El respeto es mutuo. Cualquier idea por contraria puede ser fabulosa, sobre todo hay que ponderarla, sacarle el valor que da la parte opuesta; sin dejar de ser, colarte en su criterio. Creo que solo así podemos llegar al conocimiento, suavizar la realidad para seguir conviviendo sin engañarnos.

Un abrazo

Si acaso te leo bien, desde detrás de mi cristal de comprensión, me parece que tu poema es un vibrante rito lírico que fusiona la tauromaquia con la poesía.

Las imágenes taurinas se entrelazan con metáforas poéticas para evocar el enfrentamiento entre la vida y la muerte.

Tus letras utilizan una poderosa narrativa para expresar la lucha y la pasión del arte, donde el poeta se convierte en un torero de palabras enfrentando el sol, la sangre y el verso, mientras busca la gloria en medio de la adversidad.

Tremendo escrito estimado poeta.

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Uff taurino y apasionante tus brivantes versos incluso el título con esa hora fatídica como en un poema de Lorca le brindan más emoción, muy ambientado, muy propicio y muy poético,!!! Olé, y olé , poeta!!!:clap::clap::clap:

Aparte de escribir de maravilla, afinas con precisión en la construcción y desarrollo de este poema que transita bajo la simbología del toro como arte, aunque no lo comparta.
En esta diferencia surgen los versos. La banalidad de la gloria, el uso que hacemos de la palabra frente a nosotros mismos; nos encastamos de manera febril con la vida en tanto llega la estocada final y ahí no hay pañuelos naranjas…

Saludos y un enorme agradecimiento a tus comentarios.

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¡Olé , por tus generosos comentarios! …así da gusto hacer el paseillo.

Gracias , Minada

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Elogios merecidos. Y me faltó decir que quien salió por la puerta de chiqueros tenía trapío y bravura, y era un tío, que en al argot significa impresionante arboladura (y ya viste en Burlado que yo iba con el toro) y que quien salió por la puerta grande, el hombre, tuvo temple, hondura y maestría, que es lo mejor que puede decirse en el mundillo, Y que el poema es magnífico, que es lo mejor que puede decir desde el mundillo poético un humilde aficionado a la poesía. Abrazos amigo y buen día

Vale, vale que me sube la tensión y después no puedo tomar vino. te agradezco a ti y al resto esta pasión desmedida. El poema puede estar bien, de ahí a considerar otros valores…pues sinceramente, lo que leo aquí me pega trescientas mil vueltas .
Pero lo agradezco con el corazón.

Gracias y a seguir…creo hoy hay musas libres…

Un abrazo enorme…

¡Me encantó!

Esta estrofa, particularmente, trajo a mi memoria, algunos momentos, algunas lecturas, en donde he sentido que un poema, una estrofa, o un solo verso, pudo haber sido respuesta, o quizás un complemento de un poema de un autor distinto, de una época distinta…

¡Hermoso poema!

:clap:t2: :clap:t2: :clap:t2: