El amor es tan inútil como los quebrados
Y más difícil.
El amor no existe ni deja existir.
El amor es una piedra en el corazón
De los desamparados.
El amor es una costra que se inocula
Con sus propias uñas el pobrecito animal.
El amor es un pan que encarecen
Los que todo compran con dinero
Menos el amor.
El amor es un proceso probatorio donde
No existen jueces: solas están
las Víctimas, los victimarios.
El amor es una baba del diablo para los doctorados
Y leguleyos.
El amor es una cosa fácil, simple, que le viene
Por añadidura (no sabemos porque) a los ricos, a los guapos.
El amor es la institucionalización de la caridad
De los queridos diarios y el 14 de febrero.
El amor es noche de cuerpos sin orillas,
Es naufragio.
El amor es un juego en el que no se gana para siempre
y nunca se está complemente derrotado:
aun en el rencor, la estulticia, la rabia, el miedo,
se ama con ciega y sincera desesperación
de condenado.
El amor es la cuerda de los suicidios, el tema de la novela,
El templo sagrado de los fariseos, es el pretexto perfecto
Para Matar y dejar que lo maten a uno
y para vivir y dejarse
que lo vivan.
Por amor lame la coyunta el buey, consigue perdón
O gracia la prostituta.
Por amor.
