El cielo se construye
con las manos
con el infierno
que nos dejan
con las alas desplumadas
con el hambre
de esperanza.
Se construye
con las manos
sobre las nocturnas
sábanas tibias
soñando
tu playa mojada
sembrando
entre los muslos
con la luz
de una mirada lluviosa.
El filo del tiempo
corta esta mortaja
capullo donde el iris
florece al día
y yo sangro amor,
beso tus petalos,
acuno mis versos
en blanco vientre
deshojado por el viento,
cerca de la cuerda locura
tratando de morderte
el corazón.
1 me gusta