Hay un lucero en un alba
y una estrella,
en una noche muy negra.
Pero en este cielo gris,
de la sin razón,
qué se puede ver,
sino esa terca espalda,
o la podredumbre de la miseria.
Puedo ver una rosa
pero siempre está ajada,
aunque yo recuerdo su aroma
y el terciopelo del pétalo
de una rosa blanca.
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