Quisieron manos achatarme,
llamarme cuál pétalo inerte
que no tocan ni las luces
hasta matar de palabras vanas
mi frágil boca trabada
La sangre contra el honor
manchado por los necios,
derramada en los siglos
por los sentimientos que rielan
y viven tras la sombra
Aguarda la duda espectral
de este endeble sosiego
tiritando herida por las manos
como piedras que posan
sus huellas violentas en la piel
¿Y entonces qué soy?
¿La que grita tras los ecos mudos de sus cadenas?,
¿o aquella que por débil no levanta con sus hombros la vida?
Soy ribera de hondo vuelo
que raya la nubla
con mis alas de acero
cruzando mis pequeñas muertes
difuminadas en mi vasta hoguera de cristal
